Le parfum sur la chemise de mon mari n’était que le premier signe. Puis une inconnue enceinte est venue frapper à ma porte et m’a calmement demandé de lui céder ma maison. Je l’ai laissée parler pour une raison bien précise.
La chemise de mon mari sentait comme une femme, mais ce n’était pas moi.
Je me tenais dans la buanderie, le col du T-shirt de Tyler relevé près de mon visage. Son parfum était vif, floral et totalement inconnu. J’ai déposé le T-shirt dans le panier avec une précaution extrême, comme s’il risquait de se réveiller.
La maison autour de moi était silencieuse.
Dix-huit ans de matins dans cette cuisine. La même table en bois où nos deux enfants prenaient leurs céréales avant l’école. Le même bourdonnement discret du réfrigérateur.
Suite à la page suivante
