🟱Jordan Bardella face Ă  la tempĂȘte : ses mots qui font rĂ©agirđŸ˜±â€ŠVoir plusđŸ‘‡đŸ»

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Calogero est hors de lui. Sur son compte Instagram, le chanteur a poussĂ© un gros coup de gueule aprĂšs avoir dĂ©couvert que l’une de ses chansons avait Ă©tĂ© diffusĂ©e lors du meeting de Jordan Bardella, organisĂ© pour le Rassemblement National.

Le compte Ă  rebours a commencĂ©. Le 9 juin prochain se dĂ©roulera le scrutin des europĂ©ennes. C’est donc la derniĂšre ligne droite pour les diffĂ©rents partis politiques et les candidats qui multiplient les interventions dans les mĂ©dias ainsi que les meetings avec le grand public. Ce dimanche 2 juin, Jordan Bardella, la tĂȘte de liste du Rassemblement National, a ainsi organisĂ© un grand meeting au DĂŽme de Paris. Une rĂ©union au cours de laquelle les sympathisants du RN ont entendu de nombreuses chansons rĂ©sonner dans la salle comme Freed From Desire de Gala, I will Survive de Gloria Gaynor ou encore 1987, un titre de Calogero, comme l’a dĂ©voilé BFMTV. Un choix inacceptable pour le chanteur qui ne tolĂšre pas que l’un de ses morceaux soit utilisĂ© Ă  des fins politiques. L’artiste a ainsi poussĂ© un coup de gueule via un communiquĂ© publiĂ© sur son compte Instagram.

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J’ai 33 ans. Je suis RICHE — riche au sens oĂč j’ai des gratte-ciels, des voitures noires et des salles de rĂ©union privĂ©es. Et pendant la majeure partie de ma vie, les sans-abris m’IRRITAIENT. Ouais. C’est la triste vĂ©ritĂ©. Chaque matin, je sortais de ma voiture, je voyais des tentes prĂšs de mon immeuble, et je me disais que mes dons « COMPTAIENT ». CE N’ÉTAIT PAS LE CAS. Une semaine avant la Saint-Valentin, je l’ai vue. Petite. Cheveux foncĂ©s. RecroquevillĂ©e prĂšs de la banque avec un gobelet en papier et une fine couverture. Un type a glissĂ© une piĂšce dedans. Elle a levĂ© les yeux — et a souri. Pas un sourire dĂ©sespĂ©rĂ©. Pas un sourire forcĂ©. Juste
 HUMAIN. Ce sourire m’a TOUT DE SUITE TOUCHÉ. Le jeudi, j’avais de l’argent liquide sur moi juste pour pouvoir m’arrĂȘter. « Merci », a-t-elle dit. Sa voix Ă©tait douce. Claire. CULTIVÉE. « Vous avez froid. » « J’ai dĂ©jĂ  eu plus froid. » Avant que je puisse y rĂ©flĂ©chir Ă  deux fois : « Je peux vous offrir un cafĂ© ? » À l’intĂ©rieur, elle tenait la tasse comme si elle n’avait PAS DE PRIX. « Tessa », a-t-elle dit. « Je m’appelle Cal. » Pas mon nom complet. Puis elle a demandĂ© : « Vous ne filmez pas, hein ? Les gens font ça. » La honte m’a frappĂ© de plein fouet. « Non. » Idaho. Petite ville. Un type qui lui avait promis Los Angeles et des rĂȘves de cinĂ©ma. Elle avait vidĂ© son fonds pour les Ă©tudes. PremiĂšre nuit dans un motel — au matin, il avait DISPARU. L’ARGENT AUSSI. J’ai fait ce que font les idiots riches. J’ai essayĂ© d’ARRANGER les choses. Des vĂȘtements. Des articles de toilette. Une valise. Un ticket de bus pour rentrer chez elle. À la gare, elle m’a serrĂ© trĂšs fort dans ses bras. « Merci de m’avoir VUE. » Deux jours plus tard, j’ai pris la route pour l’Idaho. Oui. C’ÉTAIT FOU. Au poste de police : « Je cherche Tessa. » « Son nom de famille ? » Je ne le connaissais pas. Ils m’ont envoyĂ© dans une laverie automatique. Une femme ĂągĂ©e s’est figĂ©e quand je lui ai posĂ© la question. « Il n’y a AUCUNE Tessa ici », m’a-t-elle rĂ©torquĂ© sĂšchement. Alors que je me retournais pour partir, elle a sifflĂ© : « VOUS AURIEZ DÛ LA LAISSER PARTIR POUR DE BON ! » J’ai eu un frisson glacial dans le dos. Je me suis retournĂ© et j’ai demandĂ© : « POURQUOI ?! » âŹ‡ïžâŹ‡ïžâŹ‡ïž Voir moins

J’ai 33 ans. Je suis RICHE — riche au sens oĂč j’ai des gratte-ciels, des voitures noires et des salles de rĂ©union privĂ©es. Et pendant la majeure partie de ma vie, les sans-abris m’IRRITAIENT. Ouais. C’est la triste vĂ©ritĂ©. Chaque matin, je sortais de ma voiture, je voyais des tentes prĂšs de mon immeuble, et je me disais que mes dons « COMPTAIENT ». CE N’ÉTAIT PAS LE CAS. Une semaine avant la Saint-Valentin, je l’ai vue. Petite. Cheveux foncĂ©s. RecroquevillĂ©e prĂšs de la banque avec un gobelet en papier et une fine couverture. Un type a glissĂ© une piĂšce dedans. Elle a levĂ© les yeux — et a souri. Pas un sourire dĂ©sespĂ©rĂ©. Pas un sourire forcĂ©. Juste
 HUMAIN. Ce sourire m’a TOUT DE SUITE TOUCHÉ. Le jeudi, j’avais de l’argent liquide sur moi juste pour pouvoir m’arrĂȘter. « Merci », a-t-elle dit. Sa voix Ă©tait douce. Claire. CULTIVÉE. « Vous avez froid. » « J’ai dĂ©jĂ  eu plus froid. » Avant que je puisse y rĂ©flĂ©chir Ă  deux fois : « Je peux vous offrir un cafĂ© ? » À l’intĂ©rieur, elle tenait la tasse comme si elle n’avait PAS DE PRIX. « Tessa », a-t-elle dit. « Je m’appelle Cal. » Pas mon nom complet. Puis elle a demandĂ© : « Vous ne filmez pas, hein ? Les gens font ça. » La honte m’a frappĂ© de plein fouet. « Non. » Idaho. Petite ville. Un type qui lui avait promis Los Angeles et des rĂȘves de cinĂ©ma. Elle avait vidĂ© son fonds pour les Ă©tudes. PremiĂšre nuit dans un motel — au matin, il avait DISPARU. L’ARGENT AUSSI. J’ai fait ce que font les idiots riches. J’ai essayĂ© d’ARRANGER les choses. Des vĂȘtements. Des articles de toilette. Une valise. Un ticket de bus pour rentrer chez elle. À la gare, elle m’a serrĂ© trĂšs fort dans ses bras. « Merci de m’avoir VUE. » Deux jours plus tard, j’ai pris la route pour l’Idaho. Oui. C’ÉTAIT FOU. Au poste de police : « Je cherche Tessa. » « Son nom de famille ? » Je ne le connaissais pas. Ils m’ont envoyĂ© dans une laverie automatique. Une femme ĂągĂ©e s’est figĂ©e quand je lui ai posĂ© la question. « Il n’y a AUCUNE Tessa ici », m’a-t-elle rĂ©torquĂ© sĂšchement. Alors que je me retournais pour partir, elle a sifflĂ© : « VOUS AURIEZ DÛ LA LAISSER PARTIR POUR DE BON ! » J’ai eu un frisson glacial dans le dos. Je me suis retournĂ© et j’ai demandĂ© : « POURQUOI ?! » âŹ‡ïžâŹ‡ïžâŹ‡ïž Voir moins