J’ai regardé à travers l’étendue de la salle de bal. Ethan se tenait près de la table d’honneur et nous regardait. Il avait été assez proche pour assister à l’échange, ses yeux se balançant nerveusement entre sa mère et moi. Je me dirigeai vers lui, le tulle de ma robe se balançant avec colère contre le sol en marbre.
“As-tu entendu ce que ta mère vient de me dire ?” J’ai exigé, ma voix tremblant de rage réprimée.
Ethan ajusta son nœud papillon, refusant de croiser directement mon regard. Il haussa les épaules faiblement et dédaigneusement. “Laisse tomber, Annabelle. S’il vous plaît. C’est juste un plan de salle. Ne faites pas de scène le jour de notre mariage.”
Juste un plan de salle.
Dans cette seconde fugace, trente ans de mes parents’, des sacrifices épuisants défilaient derrière mes yeux. J’ai vu mon père travailler en double équipe dans l’atelier de réparation automobile étouffant, rentrant à la maison avec les mains perpétuellement tachées de noir à cause de l’huile moteur. J’ai vu ma mère étudier les manuels de comptabilité à la table de la cuisine à deux heures du matin, luttant pour passer du statut de caissière d’épicerie à celui de directrice de magasin régional. J’ai pensé au lourd chèque qu’ils nous avaient fièrement remis pour couvrir la moitié de cet accueil exorbitant, refusant de laisser la famille d’Ethan assumer entièrement le fardeau financier.
Lire la suite à la page suivante
