La première fois que j’ai eu envie de me venger, je me trouvais entre deux cercueils assez petits pour que je puisse les porter dans mes bras. La seconde fois, la marque de la main de ma belle-mère brûlait encore sur mon visage.

La chapelle embaumait les lys, la pluie et le bois ciré. Mes jumeaux, Noah et Lily, reposaient dans des cercueils blancs, pas plus grands que des valises, leurs noms gravés en lettres d’or d’une brillance excessive pour des enfants disparus.

Je n’avais pas dormi depuis quatre jours. Ma robe noire flottait autour de mon corps. Chaque respiration était saccadée.

À mes côtés, mon mari Daniel fixait le sol, comme si le chagrin l’avait vidé de tout. De l’autre côté se tenait sa mère, Margaret, raide sous un voile noir, les yeux secs et d’une impassibilité parfaite, telle une reine assistant à une tragédie.

On murmurait à quel point elle était forte.

Je le savais.

Elle se pencha vers moi, son parfum si entêtant qu’il en était presque suffocant. « Dieu les a pris », murmura-t-elle d’une voix cruelle, « parce qu’il savait quel genre de mère tu étais. »

Les mots m’ont pénétré comme des éclats de verre.

Je me suis lentement tournée vers elle. « Tu peux te taire… juste pour aujourd’hui ? »

La chapelle tomba dans le silence.

Le visage de Margaret s’est instantanément durci. Puis elle m’a giflé.

Dur.

LIRE LA SUITE …

Ma tête bascula sur le côté. Avant que je puisse me ressaisir, elle me saisit le bras et me projeta contre le cercueil de Noé. Ma tempe heurta le bord en bois poli. Au fond, quelqu’un hurla.

Margaret se pencha vers mon oreille, souriant poliment aux personnes en deuil. « Tais-toi, » murmura-t-elle, « ou tu les rejoindras. »

Daniel finit par lever la tête.

Pas envers elle.

Vers moi.

« Ça suffit, Claire », dit-il d’un ton neutre. « Ne fais pas de scandale. »

Quelque chose en moi s’est complètement glacé.

Lire la suite sur la page suivante >>