À 2h47 du matin, une petite fille a appelé en pleurant : « Ça fait mal… le bébé de papa veut sortir. »

Tomás retira brusquement son bras, la poitrine serrée. « Attrape-le », se souvint-il des mots de l’infirmière. Le murmure mourant de Lili aux soins intensifs. Attraper quoi ?

« On l’arrête », dit Tomás à Mariana en sortant ses menottes. « Appelez le commissariat. Qu’une patrouille vienne le chercher. Je retourne à l’hôpital. Le docteur Velázquez doit être au courant. »

Le temps presse

De retour à l’hôpital général San Miguel, l’atmosphère était passée du chaos à une angoisse clinique. L’odeur stérile de l’antiseptique ne parvenait pas à masquer la tension sous-jacente. À son arrivée, Tomás trouva le Dr Cassandra Velázquez debout devant la paroi vitrée de l’unité de soins intensifs pédiatriques, fixant les écrans avec un air d’incrédulité profonde.

Les écrans numériques affichaient un amas de lignes rouges s’affolant. Le rythme cardiaque de Lili s’accélérait, mais sa tension artérielle s’effondrait. Dans la chambre, la petite fille paraissait encore plus minuscule, comme engloutie par l’immensité des tubes, des respirateurs et des capteurs reliés à son corps fragile. Mais c’est son abdomen qui attirait le regard : il semblait encore plus volumineux, la peau si tendue qu’elle paraissait translucide, révélant un terrifiant réseau de veines sombres et palpitantes.

« Que montrent les scanners ? » demanda Tomás en s’approchant du médecin.

Le docteur Velázquez ne le regarda pas. Elle tapota simplement un dossier manille contre le comptoir. « Nous avons effectué un scanner avec injection de produit de contraste et une échographie ciblée. Agent Reyes… J’ai passé près de vingt ans à traiter des tumeurs, des tératomes et des malformations congénitales rares. Ce qui se trouve à l’intérieur de Lilia García défie tous les manuels publiés au siècle dernier. »

Elle ouvrit le dossier et en sortit une série de planches photographiques en noir et blanc. D’un stylo tremblant, elle pointa le centre de la cavité pelvienne et abdominale de Lili.

« Une tumeur normale est un amas de cellules chaotiques et désorganisées », expliqua Cassandra d’une voix rauque, chuchotant à peine. « Mais regardez ça. Ce ne sont pas des cellules chaotiques. Vous voyez ces ombres sombres et linéaires qui rayonnent vers l’extérieur ? Ce sont des voies vasculaires indépendantes. Quoi que ce soit, ça ne s’est pas contenté de pousser à l’intérieur d’elle ; ça a activement créé son propre système circulatoire. Ça se branche directement sur son aorte abdominale et sa veine porte hépatique. »

Tomás plissa les yeux en observant l’image. La masse n’avait pas la forme ronde d’une tumeur typique. Elle présentait des crêtes segmentées, ressemblant presque à un poing serré, ou pire, à une position fœtale inhumaine. « Vous avez dit que ça endommageait ses organes. »

Suite à la page suivante