À 2h47 du matin, une petite fille a appelé en pleurant : « Ça fait mal… le bébé de papa veut sortir. »
« Son père disait qu’elle parlait aux murs », murmura Tomás, les poils de ses bras se hérissant. « Il disait que la maison de la rue Alamo était toxique. Serait-ce un agent pathogène biologique ? De la moisissure ? Des déchets chimiques laissés par les gangs ? »
« On a fait des hémocultures, des ponctions de moelle osseuse, du liquide céphalo-rachidien », dit Cassandra en secouant la tête. « Rien ne correspond. Mais le taux de globules blancs de la fillette est pratiquement nul. Son système immunitaire ne combat pas cette tumeur. Il réagit comme si elle faisait partie intégrante de son organisme. Comme si son corps l’avait acceptée comme une extension de son anatomie. »
Soudain, une alarme stridente et perçante interrompit la conversation.
À l’intérieur de l’unité de soins intensifs, le corps de Lili a commencé à être secoué de violentes convulsions.
Intervention d’urgence
« Crise d’épilepsie ! » cria une infirmière en ouvrant brusquement les portes vitrées.
Le docteur Velázquez s’est immédiatement mise à l’œuvre, Tomás la suivant de près malgré le protocole hospitalier. La pièce n’était plus qu’un brouhaha de gestes frénétiques et de cris.
« Injectez-lui quatre milligrammes de Lorazépam, maintenant ! » ordonna Cassandra en plaquant les fines épaules de Lili contre le matelas pour l’empêcher de se jeter hors du lit.
La petite fille avait les yeux grands ouverts, mais son regard ne se portait pas vers le plafond. Ses paupières étaient tellement révulsées que seul le blanc de ses yeux injecté de sang était visible. Sa mâchoire était serrée si fort que du sang commençait à suinter de ses gencives, ruisselant le long de sa joue pâle.
Mais le spectacle le plus horrible était son estomac.
Alors que la crise secouait son petit corps, la masse sous sa peau se mit à bouger. Ce n’était pas un spasme abdominal passager, mais un mouvement distinct, rythmé et ondulatoire, partant du côté gauche de sa cage thoracique et descendant jusqu’à son bassin, comme un liquide épais tourbillonnant violemment dans un sac en cuir.
« Regardez ce ventre ! » s’exclama l’un des internes, reculant d’un pas, pris d’un réflexe de dégoût. « Docteur, quelque chose essaie de rompre la paroi abdominale ! »
« Maintenez-la ! » hurla Cassandra. « Appelez le chariot d’urgence ! Son cœur fait une tachycardie supraventriculaire — son rythme cardiaque est à 210, 220 ! »
Tomás n’hésita pas. Il s’avança et prit les petites mains glacées de Lili. Elles étaient raides, les doigts crispés en griffes. En les tenant, un flot de souvenirs le submergea : celui de sa fille Elena, qu’il tenait dans ce même hôpital, sentant la vie s’écouler comme le sable d’un sablier.
« Lili ! » rugit Tomás par-dessus le vacarme des moniteurs. « Lili, écoute-moi ! Tu es en sécurité ! La police est là ! Les médecins sont là ! Ne te laisse pas faire ! »
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