Lourd.
Inconfortable.
Cinq minutes s’écoulèrent.
Puis dix. Personne ne parla.
Plus personne ne riait.
La fête s’était dissipée, remplacée par quelque chose de froid et d’inconnu.
À la douzième minute, la porte s’ouvrit.
Le médecin sortit.
Mais elle ne souriait pas.
Et Allison…
Allison n’était pas derrière elle.
Diego s’avança immédiatement.
« Que se passe-t-il ? » a-t-il demandé.
Le médecin le regarda droit dans les yeux.
Et pendant un instant, elle ne dit rien.
Comme si elle était en train de déterminer l’ampleur des dégâts que sa prochaine phrase allait causer.
« Monsieur Rivera, » dit-elle prudemment, « j’ai besoin que vous veniez avec moi. »
Sa mère se raidit.
« Pourquoi lui seul ? »
Le médecin n’a pas répondu.
C’était la troisième fissure.
Diego la suivit à l’intérieur.
La porte se referma.
Cette fois, le silence n’était pas seulement gênant.
C’était suffocant.
À l’intérieur de la pièce, Allison était maintenant assise bien droite.
Mais elle ne ressemblait plus à la femme rayonnante et triomphante d’il y a vingt minutes.
Son visage était pâle.
Ses yeux grands ouverts.
Ses mains tremblaient légèrement posées sur son ventre.
La poitrine de Diego se serra.
« Qu’est-ce qui ne va pas ? » demanda-t-il rapidement. « Le bébé va bien ? »
Le médecin a légèrement tourné l’écran vers lui.
« Monsieur Rivera, » dit-elle d’une voix calme mais ferme, « avant de répondre à cela… j’ai besoin de vous poser une question. »
Il a eu un pincement au cœur.
« Quel genre de question ? »
Elle n’a pas cligné des yeux.
« Depuis combien de temps êtes-vous ensemble, vous et Mme Allison ? »
La question l’a pris au dépourvu.
« En quoi est-ce important ? » a-t-il rétorqué sèchement. « Dites-moi simplement ce qui se passe. »
« Ça compte », dit-elle doucement.
Une pause.
Alors-
“Combien de temps?”
Diego hésita.
«…Environ huit mois.»
Le médecin hocha lentement la tête.
Puis elle a tapoté l’écran.
« D’après cette échographie », a-t-elle déclaré, « la grossesse est d’environ vingt-quatre semaines. »
La pièce devint complètement silencieuse.
Diego cligna des yeux.
Une fois.
Deux fois.
« Ça fait… six mois », dit-il lentement.
“Oui.”
Son cerveau s’efforçait de suivre le rythme.
« Non, ce n’est pas possible », dit-il rapidement. « Elle m’a dit… »
« Elle vous a dit que c’était quatorze semaines », conclut le médecin.
Allison sentit sa respiration se couper.
Diego se tourna lentement vers elle.
« Est-ce vrai ? »
Elle n’a pas répondu.
Je ne l’ai pas regardé.
N’a pas bougé.
Et ce silence…
Ce silence en disait long.
« Non », murmura-t-il.
La docteure poursuivit, d’une voix désormais clinique.
« Il y a plus. »
Le cœur de Diego s’est mis à battre la chamade.
« Que voulez-vous dire par « plus » ? »
Elle tourna à nouveau l’écran.
Zoom avant.
« Et je tiens à ce que vous compreniez bien ceci », a-t-elle dit. « Compte tenu de l’évolution de la situation… la date de conception ne correspond pas au calendrier que vous venez de me donner. »
Ces mots ont frappé plus fort que tout ce qu’ils ont fait auparavant.
Diego sentit le sol se dérober sous ses pieds.
« Que dites-vous ? » demanda-t-il, la voix tendue.
Le médecin croisa son regard.
« Je dis que cette grossesse a commencé avant votre relation. »
Silence.
Lourd.
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