Je l’ai lu trois fois.
J’ai alors répondu.
« Tu m’as vu me vider de mon sang sur une civière, et tu penses encore que je te dois des centres de table ? »
Je l’ai bloquée. Puis j’ai bloqué ma mère. J’ai appelé la banque, fait opposition aux chèques et transféré chaque centime sur mes comptes médicaux et de convalescence.
Pendant des années, j’ai cru que le travail acharné de la famille me rendait forte. Je croyais que le sacrifice pouvait me valoir l’amour. Mais allongée sur ce lit d’hôpital, j’ai enfin compris la vérité.
L’amour qui ne valorise que votre travail n’est pas de l’amour.
C’est l’accès.
Partie 3
Après ma sortie de l’hôpital, j’avais besoin qu’on me ramène chez moi. Avant, j’aurais appelé ma mère et j’aurais assumé la culpabilité qui en découlerait. Au lieu de ça, j’ai envoyé un texto à Riley, une ancienne infirmière militaire au franc-parler avec qui j’avais travaillé sur des contrats de logistique. Elle est arrivée deux heures plus tard, vêtue d’un sweat à capuche trop grand et avec un sac de sport qui semblait tout droit sorti d’une situation d’urgence.
« Qu’est-ce qu’il y a dans le sac ? » ai-je demandé tandis qu’elle m’aidait à m’installer dans le fauteuil roulant.
« De la soupe, des compresses supplémentaires, des boissons électrolytiques et une pince à attraper pour ne pas déchirer un point de suture en essayant d’attraper la télécommande », a-t-elle dit. « Il ne faut pas que ce soit compliqué. »
J’ai failli pleurer. Non pas parce que c’était grandiose, mais parce que c’était simple. Quelqu’un s’est soucié de moi sans rien attendre en retour.
Riley m’a conduite à mon appartement et est restée le temps que je m’installe. On ouvrait des boîtes de soupe quand on a frappé sèchement à la porte d’entrée. Je connaissais ce coup. C’était comme une demande en mariage.
Riley a vérifié par le judas.
« Une femme d’un certain âge avec un sac Prada. Très en colère. Elle veut que je lui dise de partir ? »
J’ai posé une main sur mon ventre en train de guérir et j’ai pris une inspiration.
« Non. Laissez-la entrer. Il est temps d’en finir. »
Eleanor entra dans mon appartement comme si elle était chez elle. Elle ne regarda pas Riley. Elle jeta à peine un coup d’œil à ma couverture, à mon visage pâle, ni à la façon dont je m’asseyais avec précaution pour protéger ma cicatrice.
« Harper », dit-elle avec une déception feinte. « Tu as une mine affreuse. »
« J’ai subi une opération pour une artère, maman. »
Elle s’est assise sur mon canapé sans y avoir été invitée.
« Votre sœur est anéantie. Elle pleure depuis deux jours. »
« Parce que j’ai failli mourir ? »
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