Vanessa, si. Elle me fixait.
« Qu’est-ce que c’est ? » lança-t-elle depuis la scène, son sourire se crispant.
Papa se retourna, irrité. « Claire, pour une fois, ne fais pas d’esclandre. »
Je baissai les yeux sur l’enveloppe. Mon nom y était inscrit de la main de ma grand-mère – élégant, indubitable, impossible. Elle était décédée onze mois plus tôt, après avoir laissé pendant des années mes parents se présenter comme ses dévoués soignants. Aux funérailles, maman avait pleuré plus fort que quiconque. Deux jours plus tard, elle avait changé les serrures de la dépendance de grand-mère avant même que les fleurs ne soient fanées.
Mes doigts se glissèrent sous le sceau.
À l’intérieur, il y avait trois choses.
Une lettre.
Une clé USB.
Un document notarié, tamponné en bleu par le tribunal des successions.
La première phrase de la lettre a glacé le sang.
Claire, si tu lis ceci, c’est que tes parents t’ont déjà montré leur vrai visage.
J’ai dégluti et continué ma lecture tandis que l’orchestre s’éteignait dans le silence.
Grand-mère écrivait que vers la fin, elle savait que son fils manipulait ses médicaments et l’isolait de tout conseiller extérieur. Elle soupçonnait Vanessa de l’aider. Elle écrivait aussi qu’elle avait tout réglé avant de mourir. Discrètement. Légalement. Complètement.
Le document notarié était cette correction.
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