Ruby lui tendit une autre lettre.
Ma très chère Mollie,
si tu lis ces lignes, c’est que je ne suis plus là pour t’apporter les fleurs moi-même. Mais je ne voulais pas que le silence soit mon seul héritage.
Chaque fleur ici est un samedi matin. Chaque pétale est une promesse tenue.
Je t’ai aimée jusqu’à mon dernier souffle, et même au-delà.
À toi pour toujours, Thomas.
Grand-mère serra la lettre contre sa poitrine.
« Je suis désolée d’avoir douté de toi », murmura-t-elle.
Maintenant, nous visitons le jardin tous les samedis.
Nous apportons du thé. Des livres. Du calme.
Parfois, grand-mère rapporte des fleurs à la maison et les met dans le vase sur la table.
« Il est toujours là », dit-elle. « Dans chaque fleur. »
Et elle a raison.
Certains amours s’estompent.
Certains amours perdurent.
Et certains amours — comme celui de grand-père — ne cessent jamais de s’épanouir.
