Six mois après le divorce, mon ex-mari m’a appelée à l’improviste pour m’inviter à son mariage. J’ai répondu : « Je viens d’accoucher. Je ne vais nulle part. » Trente minutes plus tard, il faisait irruption dans ma chambre d’hôpital, paniqué…
Le téléphone a sonné alors que ma fille nouveau-née dormait sur ma poitrine, son petit poing agrippé au bord de ma blouse d’hôpital.
Sur l’écran s’affichait un nom que j’avais effacé six mois auparavant, mais que je n’avais jamais vraiment oublié : Daniel.
« Emily, » dit-il d’une voix douce et satisfaite. « J’espère que ce n’est pas un mauvais moment. »
J’ai jeté un coup d’œil au visage rose de ma fille. « Oui. »
Il rit doucement. « Toujours aussi théâtral. Bref, je me marie demain. »
Un instant, j’ai eu l’impression que la chambre d’hôpital se refermait sur moi. Les moniteurs n’arrêtaient pas de biper. La pluie ruisselait sur la vitre. Mes points de suture me brûlaient à chaque respiration.
« Félicitations », ai-je dit, d’un ton neutre et posé.
« À Vanessa », ajouta-t-il, s’attardant sur le nom comme sur une lame. « Tu te souviens d’elle. »
Bien sûr que oui. Sa « nouvelle consultante en affaires ». La femme dont le parfum imprégnait ses chemises. La même femme qui était assise en face de moi pendant la médiation, feignant la surprise tandis que Daniel me dépeignait comme instable, paresseuse et « dépendante financièrement ».
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