À 2h47 du matin, une petite fille a appelé en pleurant : « Ça fait mal… le bébé de papa veut sortir. »

Des techniciens médico-légaux, vêtus de combinaisons de protection intégrales, avançaient méthodiquement dans la pièce. D’un côté, une cuve d’incubation en verre brisée avait laissé s’écouler depuis longtemps son liquide verdâtre sur le sol en béton, y laissant un épais résidu calcifié. Sur la table voisine se trouvaient de lourdes sangles chirurgicales en acier, parfaitement adaptées à la taille d’un enfant.

Mariana se tenait près d’un bureau en métal rouillé, tenant un épais classeur en cuir abîmé par l’eau. Son visage était complètement décoloré.

« Regarde les dates », dit-elle en tendant un morceau de papier à Tomás.

Il s’agissait d’un dossier médical. Le nom du patient, en haut, était noirci au marqueur épais, mais la date de naissance était lisible : 2019. L’année de naissance de Lilia García.

« Ce n’était pas une planque de gang », murmura Tomás en lisant le texte truffé de jargon. « Projet… Vesper ?C’est quoi ce bordel ? »