Aux funérailles de ma mère, le gardien du cimetière m’a discrètement prise à part et m’a murmuré : « Mademoiselle, votre mère m’a payé pour descendre un cercueil vide dans la tombe. » J’ai cru qu’il plaisantait.
« Et vous avez traité l’entreprise de ma fille comme si elle était incluse dans votre certificat de mariage. »
Personne n’avait de réponse pour une femme que l’on croyait déjà enterrée.
À la tombée de la nuit, les enquêteurs avaient des dépositions, les documents financiers étaient gelés et tous les virements précipités qu’ils avaient planifiés ont échoué instantanément.
Plus tard dans la nuit, quand le calme fut enfin revenu, j’ai posé à ma mère la question qui résonnait encore dans mon esprit.
« Pourquoi organiser ses propres funérailles ? »
Elle regarda par la fenêtre, pensive.
« Parce que les personnes avides se révèlent le plus rapidement lorsqu’elles pensent que la partie est terminée. »
Puis elle m’a serré la main.
« Et parce que j’avais besoin de savoir s’ils n’en voulaient qu’à l’argent… ou à vous aussi. »
Le lendemain matin, mon mari a perdu l’accès à tous les comptes qu’il considérait comme les nôtres.
Harold n’avait plus aucune autorité sur le fonds de fiducie.
