« Tu as 17 ans », a-t-elle dit. « Tu as un véritable avenir devant toi. Des études de droit. Une carrière. Tu ne peux pas t’attacher à… ça. »
« À quoi ? », ai-je rétorqué. « À mon petit ami qui vient de devenir paralysé ? »
Mon père s’est penché en avant.
« JE SAIS QU’IL FERAIT LA MÊME CHOSE POUR MOI. »
« Tu es jeune », m’a-t-il dit. « Tu peux trouver quelqu’un en bonne santé. Qui a réussi. Ne gâche pas ta vie. »
J’ai ri parce que je pensais qu’ils plaisantaient.
« Je l’aime », ai-je répondu. « Je l’aimais avant l’accident. Je ne vais pas le quitter parce qu’il ne peut plus marcher. »
Les yeux de ma mère sont devenus froids. « L’amour ne paie pas les factures. L’amour ne le mettra pas dans un fauteuil roulant. Tu n’as aucune idée de ce qui t’attend. »
MON PÈRE A SERRÉ LES MÂCHOIRES.
« J’en sais assez », ai-je répondu. « Je sais qu’il le ferait pour moi. »
Elle a croisé les mains. « Alors c’est ton choix. Si tu restes avec lui, tu le fais sans notre soutien. Financier ou autre. »
Je l’ai regardée fixement. « Vous couperiez vraiment les ponts avec votre unique enfant parce qu’elle ne veut pas quitter son petit ami blessé ? »
Mon père a serré les mâchoires.
LE LENDEMAIN, MON FONDS POUR L’UNIVERSITÉ AVAIT DISPARU.
« Nous n’allons pas te financer pour que tu gâches ta vie. »
La dispute tournait en rond.
J’ai crié. J’ai pleuré. Ils sont restés calmes et cruels.
Finalement, ma mère a dit : « Lui ou nous. »
Ma voix tremblait, mais j’ai répondu : « Lui. »
J’AI DONC FAIT MA VALISE.
Le lendemain, mon fonds pour l’université avait disparu. Le compte avait été vidé.
Mon père m’a remis mes documents.
« Si tu es adulte », m’a-t-il dit, « alors comporte-toi comme tel ».
Je suis restée deux jours de plus dans cette maison.
Le silence me faisait plus mal que leurs paroles.
« TU FAIS PARTIE DE LA FAMILLE ».
J’ai donc fait mon sac de voyage. Des vêtements. Quelques livres. Ma brosse à dents.
Je suis restée longtemps dans ma chambre d’enfant, à regarder la vie que je laissais derrière moi.
Puis je suis partie.
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