Ce jour-là, le temps reflétait parfaitement l’atmosphère : un ciel gris, un air humide et un léger vent faisant frémir les arbres du cimetière. Tout semblait normal, comme dans n’importe quelles funérailles… jusqu’au moment où huit hommes durent porter le cercueil.
Le cercueil était luxueux — un bois sombre parfaitement poli, avec de lourdes poignées métalliques. À l’intérieur reposait une jeune femme. Sa mort avait bouleversé tous ceux qui la connaissaient : elle était belle, intelligente et généreuse.
Elle n’avait que 22 ans.
Officiellement, il s’agissait d’un accident. Mais les rumeurs racontaient autre chose. Certains affirmaient l’avoir vue pleurer la veille. D’autres disaient qu’elle avait été menacée. Personne ne savait la vérité. La famille avait demandé un enterrement rapide.
Quand arriva le moment de descendre le cercueil dans la tombe, les hommes s’approchèrent, saisirent les poignées et soudain…
— Un, deux, trois ! lança l’un d’eux.
Le cercueil bougea à peine.
— Encore une fois ! Un, deux, trois !
Ils forcèrent, grognèrent d’effort, mais impossible de le soulever correctement. Comme s’il était rempli de pierres.
— Mais qu’est-ce que… ? murmura un porteur en essuyant son front. — On dirait le poids de trois personnes !
Les hommes échangèrent des regards inquiets. Un silence pesant s’installa autour d’eux.
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