« Bien sûr. Tout comme ce n’était pas grave quand tu m’as crié dessus parce que je ne voulais pas repasser ta chemise. »
L’après-midi, Doña Refugio arriva avec Patricia et Mónica, les sœurs d’Arturo. Elles entrèrent en m’insultant, me traitant d’ingrate, de voleuse, de vieille femme aigrie.
Je les écoutai sans bouger.
« Pendant trente ans, j’ai été sage quand je cuisinais, faisais le ménage, gardais les enfants et leur prêtais de l’argent. Maintenant que je réclame ce qui m’appartient, je suis une vipère. »
Cette nuit-là, Arturo resta seul dans le salon. Il ne criait plus. Il ne semblait plus aussi puissant. Il n’était plus qu’un homme effrayé, regardant s’effondrer autour de lui le mensonge qu’il avait bâti.
Mais le pire était à venir.
Car l’audit n’était que le premier coup dur. La demande de divorce fut le second. La troisième preuve était stockée sur une clé USB que mon avocate allait présenter à l’audience : des enregistrements audio d’Arturo parlant à sa maîtresse de me faire déclarer incapable mentalement afin de s’emparer de mes biens.
Et lorsque le juge entendit sa voix, personne ne put le sauver.
PARTIE 3
L’audience eut lieu le 20 janvier. Je suis arrivée au tribunal le dos droit et le cœur apaisé. Arturo était déjà là avec ses trois enfants. En me voyant entrer, il serra les dents. Luis me fusilla du regard. Mariela pleurait. Diego refusait de lever les yeux.
Mon avocate, Maître Camacho, commença par les preuves : des factures d’hôtel payées avec l’argent de l’entreprise, des virements suspects, des documents falsifiés, des mouvements de stock jamais enregistrés. Puis elle expliqua que j’étais toujours la propriétaire légale des 40 % initiaux de Textiles Alcázar.
Arturo marmonna quelque chose à son avocat. Il n’avait plus l’air arrogant. Il semblait pris au piège.
Puis l’enregistrement audio fut diffusé.
La voix d’Arturo emplit la pièce :
« Quand Teresa signera les papiers, on parlera au psychiatre. Un diagnostic de démence précoce, et c’est tout. On l’internera. Je m’occuperai de tout.»
Le juge cessa d’écrire.
Mes enfants baissèrent la tête.
Je ne pleurai pas. J’avais déjà assez pleuré pendant trente-trois ans.
Le juge prit des mesures immédiates : Arturo n’avait plus le droit de m’approcher, il ne pouvait vendre aucun bien, la société était placée sous tutelle judiciaire, et il devait me verser une pension alimentaire provisoire pendant la durée de la procédure.
Au moment où je partais, Arturo me rattrapa dans l’escalier.
« Teresa, s’il te plaît. On peut arranger ça. On est de la famille.»
Je le regardais comme on regarde une maison incendiée : avec tristesse, mais sans aucune envie d’y retourner.
« Non, Arturo. La famille, ce n’est pas quelqu’un qui t’utilise, t’humilie, et qui s’excuse ensuite quand il perd le contrôle.»
Luis tenta d’intervenir.
« Maman, ça suffit. Tu vas nous laisser sans rien.»
« Non, mon fils. Tu m’as laissé sans rien en premier. Sans respect, sans amour, sans place dans ma propre maison. Je ne fais que récupérer ce qui m’appartient.»
Mariela s’approcha en pleurant.
« Je suis ta fille… »
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