Je me suis retournée lentement, le cœur battant la chamade.
Elle était là, en haut des escaliers : Maria Louise. Ma fille. Mais plus la jeune fille aux yeux pétillants dont je me souvenais. Cette femme était mince, pâle, et paraissait bien plus âgée que ses trente-trois ans. Ses yeux étaient écarquillés de stupeur, et ses mains serraient si fort un sac de marque que ses jointures étaient blanches.
« Maman… comment es-tu arrivée ici ? » murmura-t-elle, la voix brisée.
Je suis resté sans voix. Les larmes brouillaient ma vue tandis que je m’approchais d’elle. Douze années d’absence m’ont submergé comme une vague. Je l’ai serrée dans mes bras, la serrant aussi fort que possible.
« Mon bébé… mon seul bébé », ai-je sangloté. « Pourquoi ? Pourquoi n’es-tu pas rentré ? »
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