Patty serrait fort la photo encadrée de William. « Tu as rangé ses chaussures comme s’il ne rentrait jamais à la maison. »

« Parce qu’il ne l’est pas, Patty, » dis-je doucement. « William est mort. Rien de ce que nous dirons à Olivia ne changera cela. Mais ce que tu fais fait du mal à mon enfant. »

Elle tressaillit.

J’avais horreur de le dire.

Mais la vérité était la seule chose qui restait sûre.

« Tu voulais que ses cheveux, sa chambre, ses vêtements, et même son chagrin restent figés exactement là où ils étaient », dis-je doucement. « Parce que c’est là que tu voulais que William reste. »

Le visage de Patty se crispa de douleur. « Tu as tout, Allie. Qu’est-ce que j’ai eu, moi ? »

J’ai regardé la photo de William, puis je l’ai regardée à nouveau.

« Tu as des problèmes », dis-je doucement. « Moi aussi. Mais je n’ai pas laissé les miens à un enfant. »

Mme Bishop a fermé le dossier.

« Je recommande uniquement des visites supervisées, un suivi psychologique obligatoire en cas de deuil, aucune supervision de la fiducie et aucune discussion avec Olivia concernant le retour de William, l’héritage ou la garde. »

À l’extérieur du bâtiment, Patty se tenait près du trottoir.

« Allie », appela-t-elle.

Je me suis arrêté de marcher, mais je ne suis pas retourné sur mes pas.

« Il me manque », murmura-t-elle.

« Je sais », ai-je répondu. « Moi aussi. »

« Je n’ai jamais voulu faire de mal à Olivia », dit Patty d’une voix douce. « Je voulais juste avoir une part de mon fils. »

Je me suis retournée vers elle, épuisée jusqu’à la moelle.

« Mais vous lui avez fait du mal. »

Un mois plus tard, Olivia a mentionné Clara pendant que je la coiffais avant l’école maternelle. Le peigne s’est accroché à un nœud et elle a grimacé.

« Clara peut-elle couper uniquement les parties emmêlées ? »

J’ai posé délicatement la brosse. « Seulement si vous le souhaitez. »

« Je veux que ça ne fasse plus mal. »

Nous sommes donc retournés au salon.

Clara s’est accroupie près de la chaise. « C’est toi le chef aujourd’hui, d’accord ? »

Olivia s’installa sur le siège avec Bunny sur les genoux. Je me tenais à côté d’elle, la main ouverte.

Clara souleva délicatement une mèche. « Juste comme ça ? »

Olivia leva les yeux vers moi.

« À vous de choisir », dis-je doucement.

Les ciseaux s’ouvrirent.

Olivia me serra fort les doigts, mais elle ne cria pas.

« Maman, » murmura-t-elle, « est-ce que je ressemble toujours à moi ? »