Ma fille de quatre ans leva son petit doigt vers la femme du patron de mon mari et murmura bien trop fort : « C’est elle qui mord. » Ses mots résonnèrent comme du verre brisé.
Le patron de mon mari, Richard, vivait dans une demeure si somptueuse que les gens ralentissaient pour l’admirer. D’imposantes colonnes blanches encadraient l’entrée. Les voituriers ouvraient les portes avant même que les invités n’aient pu toucher les poignées. Le jardin scintillait sous des guirlandes lumineuses dorées qui coûtaient sans doute plus cher que tout le mobilier de notre appartement réuni.
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