Mon mari a embrassé nos enfants fiévreux pour leur dire au revoir, a fait sa valise et s’est envolé vers la Méditerranée avec sa mère.
Deux jours plus tard, un chiffre affiché sur notre compte bancaire m’a glacé le sang.
L’humidificateur cliquetait doucement dans un coin de la chambre des enfants, seul bruit régulier dans une maison qui paraissait insupportablement lourde ce mardi soir-là.
Je maintenais un linge frais sur le front de Sam pendant qu’Ellie toussait dans son sommeil de l’autre côté du couloir.
Huit années de mariage.
Deux enfants malades.
Et un mari dont le téléphone vibrait depuis quarante minutes.
Je savais déjà qui appelait.
La voix de David montait jusqu’à l’étage, douce et patiente d’une manière qu’il n’avait plus employée avec moi depuis des mois.
— Je sais, maman, dit doucement David.
La voix de Brenda sortait du haut-parleur suffisamment clairement pour que je puisse distinguer plusieurs mots.
— Après tout ce que j’ai sacrifié pour toi, je ne passerai pas les dernières années de ma vie seule pendant que tous les autres ont une famille.
David se frotta le front.
— Tu n’es pas seule.
— Pas encore, murmura-t-elle.
— Mais un jour, je le serai.
Cela avait toujours été ainsi.
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